instintos assassinos

Não sou nada apologista de que a galinha da vizinha é sempre melhor que a minha. Não tenho galinheiro, mas se tivesse, com toda a certeza as galinhas teriam sido por mim escolhidas, bem como a ração que lhes fosse servida, a água e tudo o mais. Portanto, no mínimo, eu conheceria muito melhor as minhas galinhas do que as da vizinha. Ocorre-me pensar “sei lá eu que cuidados dispensará a vizinha às suas galinhas?” Decididamente, estou certa que iria preferir a minha galinha.

Não sou extremamente patriota. Mas tenho algum orgulho naquilo que sou e que com toda a certeza, terá um forte contributo do país que me criou e educou. Além disso, este é um país à beira-mar plantado, o que já por si constitui uma enorme originalidade, ainda que eu desconheça que semente utilizou o agricultor. Certo é, que a semente alguma qualidade havia de ter já que, devagar ou não, o dito país vai crescendo, mesmo que nem sempre naquilo que seria desejável.

Mas daí a termos uma palavra que poucos países têm e os restantes nem conseguem traduzir, acho que é demais. Quando essa palavra é repetida vezes sem conta em fados e poemas, o caso torna-se preocupante. Principalmente, quando a palavra traduz um sentimento que, na verdade, ninguém sabe para que serve e só complica a nossa tranquilidade. Irrita-me! E eu, que nem tenho instintos assassinos, deparo-me com uma vontade alucinante de a chacinar!

Portanto, vê lá se te despachas, porque sozinha não consigo matar esta saudade.