juro-vos que não custa nada

não estava nada nos meus planos publicar fosse o que fosse mas... é superior às minhas forças quando se trata de...

vá lá, não custa nada, é como fazer uma banal análise e garanto-vos que já vi crianças a quem um desses banalissimos gestos devolveu o sorriso de uma vida.

os contactos são estes:
919107979 ( Ana Bernardes )
239480700 (Centro de Histocompatibilidade do Centro – HUC)

a colheita não tem obrigatoriamente de ser feita lá


chama-se Sofia e tem 7 meses
(cliquem no nome e espreitem)

l'inizio...

“Ah um novo ano… e?... é mais um. Só mais um? Talvez nem chegue a ser mais um… que importa? Já foram tantos…

Sentou-se placidamente no cadeirão (naquele cadeirão…). Passou revista ao livro de cheques - nada de fortunas, à sala acolhedora - nada de pomposo, à pele gasta - nada de beleza. Aos sonhos, aos pesadelos, às cicatrizes, ao som dos trovões, da chuva a cair e do chilrear dos pássaros naquela árvore, a tal. Passou revista às estradas percorridas. Às águas onde nadou, ao ar que respirou e à vida consumida.

Sentou-se paulatinamente no cadeirão (ah abençoado cadeirão…). Passou revista aos amores e desamores. O amor. Essa coisa indefinida, mentida, desprotegida, iludida ou fingida. Passou revista aos juramentos, aos amo-te ditos e repetidos, perdidos em difusas palavras, ocas, efémeras, fortuitas, sem sentido, sem a razão de uma qualquer mera discussão.

Sentou-se calmamente no cadeirão (baloiça o cadeirão…). Como quem baloiça promessas de eterno. Nada é eterno. Nada é suficientemente eterno nem na vida nem além. Nem o corpo, nem a memória, nem os sonhos, nem pesadelos, nem nós e nem os nós apertados, nem amores nem desamores. Nem mesmo o regresso de quem torna à casa abandonada que ainda fede a sedução e magoa o coração de quem nela poisa a vista. Mas insiste, não desiste e persiste, porque é mais que a sua vida, mais forte que o tal amor (ou desamor…?) e sem ela não vive embora negue. Invertido. Numa ténue negação porque nada é eterno. Nem a mágoa da partida. Nem armadura fendida. Nada é eterno. Por isso se programa um post mas não a vida que não é feita de poesia.

Agarra o cadeirão (o velho cadeirão…) como quem estanca o sangue que lhe corre nas veias, que lhe queima o coração, que lhe enche de raiva o peito… em solidão… desilusão… que se fique por aí então, na sua terna ilusão, na sua vasta emoção, na sua ignóbil ambição de veneração. Que outrem parte, como quem parte a comoção. Porque não é A como a, nem pura nem perfeita, nem superior, nem estampa, nem feita por medida. Nem comedida. Porque nem é A de a tal, de aquela ou a outra… ou a única… não é nada (mas é tudo!). Porque nada é eterno, nem promessas nem juramentos, nem a alma nem o corpo, nem as camas que percorreu nem as que ambicionou, nem os doces que provou, nem os ninhos onde regressa como forma de chamamento ou de preenchimento do ego. Nem as palavras encantadas, nem versos nem poemas, nem amores e desamores, nem a magia que se esvai na soberba altivez que condena e ordena provocante. Nem o encanto atirado para o canto, nem o canto do rio, nem o silêncio do lago, nem um sublime orgasmo.

Balanceia no cadeirão (maldito cadeirão…) como quem baloiça a vida com a doce sensação de ainda respirar o ar, de ainda ver o mar, de ainda bailar, quando tapa os ouvidos, quando fecha os olhos, quando se deixa ir e abafa na alma o pesar, enquanto o corpo num esgar se dissipa contorcido, retorcido, sem sentido. Proibido.

Abandona o cadeirão (o mesmo cadeirão…) como quem abandona a mágoa. Como quem se atira ao dia, como quem agarra a noite. Como quem larga um ano. Porque tudo se repete. E repete e repete. E nada é eterno. Nada. Nem o pássaro, nem o trovão, nem a chuva a cair. Nem o rio, nem o mar e nem lago. Nem o ar que se respira. Nem mentira comprida. Nem verdade desmentida. Nem a história (ou é estória?...) antiga. Nem o que se quer só porque se não tem. Nem poema de aniversário oferecido a alguém. Nem a ficção em que vive. Nem o leito onde se dorme por engano, embriaguês ou vingança. Nem a aberração da represália. Nem a ameaça de traição. Nem sua concretização. Nem a vida inventada que fantasia de falsa adoração. Nem o dia e nem a noite. Nem o trabalho duma vida, nem o ócio que nos satura. Nem labor jogado fora. Nem a paz após a guerra. Nem a ponta do giz, nem o quadro onde risca, nem aquilo que escreve. Nem o livro que se lê, nem o filme que se vê, nem o bailado que se dança. Nem palavra nem silêncio. Nem fortuna, nem estampa. E nem beleza nem fama. Nem orgulho desmedido. Nem o esgar da dor. Nem o corpo. Nem o riso, nem a lágrima. Nem o grito. Nem a raiva. Nem o sorriso de menino. Nem memória perdida. Nem um porto de abrigo. Nem o Sol que nos queima, nem a lua escondida. Nem infância nem velhice. Nem o sono nem o sonho. Nem a magia dum orgasmo. Nem o feitiço do amor. Nem o encanto do momento. Nem o velho cadeirão…

nem o ano…

nem o tempo…

e nem a vida…”

fine

Fez um ano que criei este blogue, à semelhança de outros não importa o porquê.

Valeu…

Agora o tempo é escasso e, confesso, a paciência também.

Nada é eterno…

Aos que por aqui passaram obrigada.

Até…

Que tenham muitos e excelentes anos

Ana

Recordo os Natais da minha infância… a Árvore de Natal, as luzinhas cintilantes, a azáfama da decoração, os doces… ah os deliciosos doces com que me lambuzava… a mesa grande, a ansiedade das prendinhas escrupulosamente escondidas que esperávamos estar de acordo com a carta enviada… sim claro que havia uma carta, havia sempre uma carta ao famoso Pai Natal que viria naquela noite, enquanto dormíamos deixaria as renas a tomar conta do trenó e desceria pela chaminé com o saco vermelho carregadinho de embrulhos que depositaria nos sapatinhos…

Depois é claro que havia algumas desilusões porque não se pode ter tudo na vida e lá se desembrulhavam os fascínios, as coisas desejadas e mais umas quantas pirosices. Mas era Natal e nós, os putos, delirávamos.

Agora que esse tempo se foi, agora que já estou crescidinha demais e cá em casa, aquele que já foi puto, também já cresceu, a árvore de natal encolheu, as gatas atiram-se às bolas com mais gana que jogadores, os doces continuamos a ir comê-los a casa dos progenitores mas o filhote já não nos faz passar do carreto por abrir as janelas todas e ficar um frio do caraças “oh mãe, é que se deixarmos tudo fechado como é que o Pai Natal entra?”, o mano já não precisa de me atazanar o juízo antes de nos deitarmos porque “chega para lá o teu sapato senão o Pai Natal não vê o meu!!” e nas vésperas escrevemos no blog em vez de enviarmos cartinhas que obviamente o chefe da estação de correios não lê.

Mas há uma coisa que se mantém, que não se evaporou no tempo, não deixa de se repetir ano após ano: o pedido de natal!

E por isso, só por isso, andei para aqui a moer o juízo sobre o que haveria de pedir este ano… foi então que se fez luz mais brilhante que a da minúscula árvore de natal que me enfeita a sala desde ontem porque não tive tempo mais cedo. E decidi. Decidi o que pedir este ano. Não uma coisa para mim (afinal a época é de generosidade e bla bla bla) e espero sinceramente que o meu pedido seja concedido.

PAI NATAL,

Este ano gostava muito que não passasses noites a fio pendurado numa janela ao frio, ao vento e à chuva. Se não for possível satisfazer este pedido, então, pelo menos, não fiques pendurado pelo pescoço que nem enforcado, como aquele que vi hoje numa varanda. É que, Pai Natal, além de ser macabro, é um péssimo exemplo para os putos. Já imaginaste se algum deles resolve imitar-te quando se deparar com um par de meias em vez da Play Station ou do telemovel última geração com que para o ano irá trocar mensagens com a namorada nas aulas de matemática e ser apanhado pelo profe que se vai passar do juizo e bla bla bla???!!!!

Não deixo beijinhos porque não arrisco ser contagiada pela gripe A e passar a noite a tossir para cima das filhoses ou acabar por nem ter vontade de me deliciar com sonhos.

Aninhou-se na almofada junto à lareira, fitando a chama, envolvido pelo calor ameno.

Deixou vaguear a mente pelos baús mais recônditos, pelas tempestades mais ferozes, pelo sol mais abrasador. Recordou odores, texturas, palavras, carícias…

Odores que se evaporaram no tempo. Texturas que lhe afagaram as mãos. Palavras doces como mel. Carícias… ah as carícias… gravadas na pele quando dois corpos se tocam e duas mentes se fundem. Quando duas mãos percorrem para lá de um corpo que se entrega, quando dois lábios se unem para lá do beijo, quando os olhos penetram para lá do que olham, quando dois corações batem acelerados, sintonizados.

Odores voláteis. Texturas suaves. Palavras que se repetiram para quantos ouvidos as ouviram. Palavras gastas. Palavras guardadas e esquecidas. Decoradas. Ornamentadas. Falseadas.

Odores entranhados. Texturas ariscas.

Odores inconfundíveis…

Endireitou-se na almofada junto à lareira, fitando a chama apagada, envolto no calafrio que lhe envolvia o corpo (ou a alma?...) E ergueu-se, porque era premente erguer-se! Sacudiu a almofada como quem sacode mágoas. Guardou a almofada como quem guarda sonhos. E quando a pérola que lhe saltou dos olhos, lhe rolou pela face e lhe aterrou no colo, afagou-a, antes de a deixar desfazer-se como castelo de areia construído à beira mar.

Dissipa-se a magia. E, decidido, refugia-se no seu mundo secular.

Vazio. Silêncio. No ar o ligeiro perfume a recordar-lhe que ainda estava vivo… com algumas feridas por sarar, algumas mossas bem marcadas, algumas amolgadelas… mas vivo!

Passou as mãos pelo cabelo grisalho, os dedos pela barba macia e voltou costas à lareira…