ESCARLATE.COM

memórias ou leituras

2010-06-26T21:45:00.002+01:00

Não é de hoje nem de ontem o meu prazer pela leitura. Vem do século passado (ui, vem do milénio passado!) e acredito que entre outros o pai foi sem dúvida um dos principais responsáveis. O pai e aquele livrinho pequenino, com uma capa de couro gravada, as páginas amarelecidas e uma escrita ainda meio arcaica, desenhada em estilo gótico como convinha ao tempo em que foi impresso. Era (ainda é) um dos tesouros da vasta biblioteca do pai, aquela onde só entravamos acompanhados, de mãos lavadas e só tocávamos no que nos autorizava, embora os seus olhos brilhassem (ainda brilham) cada vez que lhe pedíamos algum.

Deve ser das minhas primeiras recordações “e hoje que história queres que conte ou leia?” perguntava-nos ele todas as noites e eu, tão pequenita que nem lembro a idade, pedia-lhe invariavelmente “aquele papá, aquele, o pequenino” então na sua voz expressiva, inconfundível, lá começava ele a lê-lo e eu a tentar manter os olhos abertos para não perder pitada. Claro que não entendia nada, porque na meninice de uns 4 ou 5 anos é impossível entender Camões e a odisseia narrada em algo tão sublime como “os Lusíadas”. E, contudo, estou certa que foi aí que nasceu o meu prazer pelos livros.

Depois estranhamente (como dizia a mãe) lá veio aquela professora no 5º, ano de exame, quase no final de liceu, afirmar que ou eu aprendia a ler como deve ser, sem soletrar as sílabas como uma criança ou teria uma surpresa na pauta. Foi assim que conheci o capitão B. que tinha estudado no seminário e, amigo do pai, lá garantiu que não se preocupassem que eu havia de ler que nem um célebre erudito. Deixei o célebre erudito de lado mas aquela hora que lá passava todos os dias a ler em voz alta transformou-se no prazer que ainda hoje agradeço.

Aprendi que quando leio não me basta o enredo, foco-me nos pormenores que me permitem ou não ver (ou será viver?) a cena, fixo-me na capacidade da descrição ou na potencialidade da imaginação, na criatividade, no vocabulário mais ou menos vasto, no tipo de pontuação e em tantas outras características que uma página pode conter. “Para ler bem tens de entender o que lês mas sobretudo tens de o sentir” dizia-me e é nisso que mais me concentro: no que sinto, sejam quais forem as palavras que os olhos percorrem.

Muito mais tarde cruzei-me com contadores de histórias, aquelas figuras fenomenais que me encantam e transportam para outro mundo. E autores de livros fantásticos, com mais ou menos sucesso na banca. Finalmente, encontrei os bloguistas aquelas personagens desconhecidas, sem rosto e sem voz, mas que muitas vezes são autênticos príncipes na arte de escrever porque nos fazem sentir, porque nos fazem conhecer deles o que nunca veríamos só por lhes olhar os rostos.

Estranhamente (mais uma vez), acabo por reconhecer que não sou dada à poesia que as minhas limitadas capacidades nem sempre permitem entender, mas mais uma vez, cativa-me se a sentir. Gosto de ler. Adoro ler. Como se ler tivesse o condão de me transportar para outros espaços, outras vivências, outras formas de ver o mundo, a História ou o Homem. E pensar que tudo começou com os “cantos” transcritos num livrinho que eu não entendia mas se entrosava como um bichinho.

obrigada, em especial a si pai

:)

2010-06-17T20:29:00.001+01:00

No inicio era um. No tempo em que o coração ainda não palpitava. No tempo da brincadeira, dos amores proibidos, inconsequentes, de beijos e abraços e sonhos e fantasias.

No inicio era um. Apenas um.

…

No inicio era um. Tão-somente um. Solitário. Irradiando energia. Exalando alegria. Transpirando juventude. No tempo das paródias. Dos amores e desamores. Num tempo irresponsável. Na época de feliz criancice.

No inicio era um. Somente um.

…

Não sei se foi magia. Talvez feitiçaria. Invasão de encantamento. Fascinação.

…

Abraço. Colisão. Transformação. Ilusão. Ou simples união. O tempo em que dois se tornam um.

…

Não sei se foi amor. Química ou matemática. De dois fizeram um.

…

No inicio era um…

Que importa o inicio?

Nem importa se era um.

Se dois se tornaram um.

No inicio era um…

E hoje… há mais um.

a kind of magic

2010-06-07T08:59:00.003+01:00

Com a primavera chega a época forte dos concertos que hoje fazem também as delícias de muitos jovens portugueses. Naquela época não era assim tão fácil.

Recordo o meu primeiro concerto que me ficou na memória como algo mágico que nunca esquecerei. A entrada no avião sem saber ao que ía… a chegada a um espaço tão repleto de gente como eu nunca vira antes… e depois… depois o êxtase de quem passa por uma série de emoções desde a perplexidade, ao fascínio, à felicidade. Queen, eu ía ver Queen ao vivo. Wembley! Difícil acreditar que era eu quem ali estava. Wembley!

Ainda hoje sempre que vou a um concerto espero voltar a sentir o que não consigo explicar por palavras. Mas nenhum voltou a imprimir-me aquela mesma sensação. Uma espécie de magia inconfundível.

Não tenho a certeza se foi por ser o primeiro, não sei se foi por ser Queen ou Wembley ou seja lá o que foi, sei apenas que foi único, sublime e transformou aquela tardia prenda de aniversário em algo inesquecível.

obrigada pais e mano por essa prenda mas sobretudo por estarem sempre a meu lado neste dia que acabou ter tantas outras coisas mais importantes a festejar

ou são "estúpidos" ou uns "mansos"

2010-06-01T20:08:00.004+01:00

Reconheço a minha aversão a emigrantes ou estrangeiros que vêm armados aos cucos falar mal do nosso país ou do nosso povo. Nessas situações sou quase sempre tentada a pensar "ouve lá, para falar mal estamos cá nós, não precisamos de mais ninguém, portanto cuida lá da tua porcaria que de certeza não estás isento". É capaz de ser um pensamento mauzinho mas, enfim, ninguém é perfeito.

Contudo, às vezes tenho de reconhecer um pensamento lógico genial e aquele que transcrevo (solicitando a devida permissão a Mário Rodrigues que me deu a conhecer e que podem encontrar aqui e aqui) sem dúvida que o é:

"Sem comentários! Estava há dias a falar com um amigo meu nova-iorquino que conhece bem Portugal. Dizia-lhe eu à boa maneira do "coitadinho" português: Sabes, nós os portugueses somos pobres ... Esta foi a sua resposta: Como podes tu dizer que sois pobr...es, quando sois capazes de pagar por um litro de gasolina, mais do triplo do que pago eu? Quando vos dais ao luxo de pagar tarifas de electricidade e de telemóvel 80 % mais caras do que nos custam a nós nos EUA? Como podes tu dizer que sois pobres quando pagais comissões bancárias por serviços e cartões de crédito ao triplo que nós pagamos EUA? Ou quando podem pagar por um carro que a mim me custa 12.000 USDólares (8.320 EUROS) e vocês pagam mais de 20.000 EUROS, pelo mesmo carro? Podem dar mais de 11.640 EUROS de presente ao vosso governo do que nós ao nosso. Nós é que somos pobres: por exemplo em New York o Governo Estatal, tendo em conta a precária situação financeira dos seus habitantes cobra somente 2 % de IVA, mais 4% que é o imposto Federal, isto é 6%, nada comparado com os 20% dos ricos que vivem em Portugal. E contentes com estes 20%, pagais ainda impostos municipais. Além disso, são vocês que têm "impostos de luxo" como são os impostos na gasolina e gás, álcool, cigarros, cerveja, vinhos etc, que faz com que esses produtos cheguem em certos casos até 300 % do valor original, e outros como imposto sobre a renda, impostos nos salários, impostos sobre automóveis novos, sobre bens pessoais, sobre bens das empresas, de circulação automóvel. Um Banco privado vai à falência e vocês que não têm nada com isso pagam, outro, uma espécie de casino, o vosso Banco Privado quebra, e vocês protegem-no com o dinheiro que enviam para o Estado. E vocês pagam ao vosso Governador do Banco de Portugal, um vencimento anual que é quase 3 vezes mais que o do Governador do Banco Federal dos EUA... Um país que é capaz de cobrar o Imposto sobre Ganhos por adiantado e bens pessoais mediante retenções, necessariamente tem de nadar na abundância, porque considera que os negócios da nação e de todos os seus habitantes sempre terão ganhos apesar dos assaltos, do saque fiscal, da corrupção dos seus governantes e autarcas. Um país capaz de pagar salários irreais aos seus funcionários de estado e da iniciativa privada. Os pobres somos nós, os que vivemos nos USA e que não pagamos impostos sobre a renda se ganhamos menos de 3.000 dólares ao mês por pessoa, isto é mais ou menos os vossos 2.080 euros. Vocês podem pagar impostos do lixo, sobre o consumo da água, do gás e electricidade. Aí pagam segurança privada nos Bancos, urbanizações, municipais, enquanto nós como somos pobres nos conformamos com a segurança pública. Vocês enviam os filhos para colégios privados, enquanto nós aqui nos EUA as escolas públicas emprestam os livros aos nossos filhos prevendo que não os podemos comprar.

Vocês não são pobres, gastam é muito mal o vosso dinheiro.

Vocês, portugueses ou são uns estúpidos ou uns mansos."

(autor desconhecido

foi-me dado a conhecer por Mário Rodrigues)

Estou francamente feliz com todas as medidas governamentais!

2010-05-19T20:41:00.001+01:00

Claro que estou!

Há uns tempos atrás estaria a X anos da reforma, agora estou a X+Y. Ou seja, há uns anos eu estive a meio da carreira e agora volto a estar o que, por conclusão lógica, significa que rejuvenesci. Só posso ficar contente!

Além disso sinto-me felicíssima em pensar que quando chegar ao X+Y só me é exigida uma certidão de óbito para aceder directamente à reforma e não serei atingida pela próxima medida a implementar, que exige o documento comprovativo de transladação de ossada. Só posso ficar feliz!

Entretanto vou passar a ter um desconto acrescido de 1.5%, mas fico radiante por saber que não serão cobrados retroactivos ao inicio do ano ou, quem sabe, ao tempo em que brincava com bonecas, ainda que preferisse berlindes e carrinhos ou, o que seria ainda mais lógico, retroactivos ao tempo em que a minha mãe ainda andava em período de gestação. Apraz-me saber que nunca me serão cobrados retroactivos de impostos sobre o tempo em que eu não passava de um mero espermatozóide à procura de poiso. Só posso sentir-me tremendamente radiante!

Além de que todas estas medidas contribuem para que deixe de moer o juízo a pensar sobre o que vou vestir já que até mesmo a tanga será abolida. Afinal, a Sr.ª professora estava apenas a antecipar-se numa atitude inovadora que deve caracterizar a classe docente. Isto deixa-me, obviamente, satisfeita!

Por outro lado, agrada-me ter a certeza que serão os cidadãos trabalhadores que pagarão obras alucinadas como aquela que transportará rapidamente não sei quem a uma cidade onde poderão depois dirigir-se ao aeroporto mais próximo e seguir viagem, enquanto nós, os tais cidadãos trabalhadores, por cá ficaremos com obras de somenos importância e perfeitamente estúpidas e inúteis como as de permitirem que facilmente outros cidadãos atravessem uma porcaria de um rio. Façam-no a nado e sejam felizes!

concentração e abstração

2010-05-18T22:15:00.002+01:00

Este post deixou-me a pensar. Na verdade, deparo-me frequentemente com observações referentes a esse assunto e inclusive com alguns embaraços. Se por um lado me questionam muitas vezes “como consegues?” por outro também me gritam aos ouvidos “caramba já te chamei uma dúzia de vezes!”

Hoje, ao pensar nisso, creio que, como uma boa parte das coisas da vida, se resume a uma questão de necessidade, treino e/ou circunstância.

Quando desde pequenos somos obrigados a estudar enquanto o pai dá explicações a algum colega, o irmão está na hora da brincadeira e a mãe resolveu tocar piano, não temos outro remédio senão tentarmos concentrar-nos.

Quando se sai de casa aos 15 anos para prosseguir estudos e se passa a viver repetidamente em casas cheias de jovens que decidem ver TV, ouvir música, receber amigos ou fazer a party precisamente na véspera do nosso teste de matemática, resta-nos recorrer à nossa capacidade de abstracção (ou reprovar o ano).

Quando o trabalho que escolhemos nos exige aprender a trabalhar em grupo e com o grupo, que é ainda mais difícil. E esse grupo tem ideias, experiências, conceitos e visões tão diferentes das nossas não temos outro remédio senão ouvi-los, repensar, ajustar, acordar.

Quando se decide trabalhar, estudar, ser mãe e mulher, descobre-se que das duas uma, ou aprendemos a fazer mais que uma coisa ao mesmo tempo ou obrigamos os dias a terem mais que 24 horas. Como a segunda hipótese é mais complicada, optamos pela primeira e habituamo-nos a fazer o jantar enquanto conversamos com o puto sobre o dia de escola, ajudamos o pai numa tradução, corrigimos um trabalho, ligamos a máquina da loiça, estendemos a roupa, and soo n.

Quando não queremos desistir do que gostamos de fazer, apesar de isso implicar trabalhar com um grupo de malucos que ouvem uma música ainda mais maluca, cantam e conversam ou desatam a discutir no meio do nada e mais umas quantas coisas que nem me atrevo a descrever, temos de treinar a nossa capacidade de concentração.

E é então que concluímos que a nossa capacidade de realizar mais que uma coisa ao mesmo tempo decorre da necessidade e do treino a que as circunstâncias nos obrigaram, tal como a nossa capacidade de concentração. É nesse momento que também descobrimos que a capacidade de concentração está associada à de abstracção e que, se por um lado conseguimos estudar ou trabalhar sem sequer repararmos que à nossa volta chovem canivetes, por outro lado, somos por vezes despertos por alguém que nos abana gritando-nos aos ouvidos “caramba já te chamei um milhão de vezes!”

é uma questão de treino e necessidade Ana :)

Perfume

2010-05-15T04:43:00.001+01:00

O cabelo negro como breu, caía em suaves ondas sobre a pele aveludada dos ombros desnudados. As calças de ganga justas moldavam-lhe as curvas numas tenaz sensualidade. O corpo era esguio, mas os seios uma mão cheia perfeita. Os olhos claros, tão claros que, à primeira vista, quase pareciam sem cor, mas tão profundamente penetrantes que quebravam qualquer barreira interior. A voz quente, ressoava numa grata melodia. Nunca ouvi uma mulher com uma voz tão inatamente capaz de me provocar aquele arrepio até à profundidade da medula. Respirei com dificuldade quando se moveu e o seu odor envolveu o ar, ao mesmo tempo que me fixava num jogo telepático que me absorvia e me faria segui-la até ao fim do mundo. Nas narinas, na roupa, na pele, permanece arraigado o perfume que me manterá prisioneiro até à eternidade dos meus dias.

agora que o verão bate à porta que já abri sei lá quantas vezes, mas ele, não sei porquê continua ali especado de dedo na campainha

2010-05-12T09:32:00.011+01:00

Agora que o verão se aproxima, a passos lentos, eu diria mesmo que a passos de tartaruga, do tipo um para a frente mal medido e dois para trás bem medidos.

Dizia eu, agora que o verão se aproxima, aproxima mas nunca mais cá chega o raio do verão, deve-se ter distraído pelo caminho com qualquer coisa mais importante que este país à beira mal plantado e quase afogado.

Mas adiante, agora que o verão se aproxima e eu estou em picos para o receber porque já estou fartinha de me armar em couve a ser regada todos os dias.

Onde é que eu ía? Ahhh! Agora que o verão se aproxima e as colegas andam todas entusiasmadas naquelas dietas malucas, já que este ano suprimiram as caminhadas para não estragarem os penteados com as cargas de água que caem constantemente.

Queria eu dizer que agora que o verão se aproxima, façam lá o favor de não abandonar os pobres animaizinhos que durante o inverno vos serviram de companhia, nem os enfiarem no carro à torreira do sol que tem andado a brincar ao esconde-esconde nesta primavera.

E de caminho, agora que o verão se aproxima, também não se esqueçam dos bebes dentro dos ditos veículos, como se eles fossem a carrada de casacos, livros, papéis, chapéus-de-chuva, pacotes de lenços, garrafas de água e afins que eu costumo transportar no banco de trás e que provoca aquele olhar atónito quando algum colega pede boleia.

É que animais e bebes não são bolos nem lasanhas para se colocarem no forno.

ah pois é

2010-05-10T10:13:00.002+01:00

festival

2010-05-03T22:30:00.003+01:00

Quando alguém propositadamente nos serve (ainda que camuflado, ou talvez porque só estando muito bem camuflado) ao almoço a única coisa que nos provoca vómitos só de pensar na palavra, resta-nos uma de duas saídas: ou vomitamos ali mesmo ou conseguimos chegar ao wc.

Depois… bem… depois é que começa a festa.

“bora lá dar uma volta”

Entrar na ic19 e solicitar que coloque o cinto porque “eh pah é só por precaução que eu já capotei 3 carros”, subir e descer a serra de Sintra e avisar “é melhor encostares-te que os travões não estão muito seguros”, meter por uma estrada deserta e recordar “ups… não sei se tenho gasolina que chegue até à bomba…”

Quando a meio do jantar nos voltamos para a malta e recordamos “lembram-se quando servi comidinha de gato à outra?” Estás a ver essa cor esverdeada na tua cara? Essa sensação de enjoo? Essa vontade de correr para o wc mais próximo e despejar o saquinho da caixa abdominal?

Foi giro não foi?! Da próxima vez que pensares em servir-me aquela porcaria, mesmo que camuflada, lembra-te que mal entra na boca dou por ela e… é um festival!

percebeste porque é que te avisaram que era melhor não te meteres com ela?

estamos pagos? :)

... de filho

2010-05-02T00:00:00.000+01:00

Sempre achei que ter um filho é um acto de puro egoísmo, já que é por prazer próprio que é concebido em hora de puro prazer, além de que não conheço nenhum que tenha pedido para nascer.

É partindo desta premissa que entendo que toda a responsabilidade por cuidá-lo e ajudá-lo a tornar-se um ser por inteiro, nos cabe enquanto progenitores. Depois sim, o resto é com eles. E o resto… é tanto! É tudo!

Não gosto especialmente de dias comemorativos de algo que, do meu ponto de vista o deve ser durante 365 dias (ok deixo o dia do ano bissexto como dia de folga passiva). Exactamente por este motivo sou sempre tentada a repudiar os parabéns como mãe e reencaminhá-los para aquele que os merece.

Sem dúvida que nos esforçámos por cumprir aquela que assumimos como responsabilidade e de acordo com isso ignoramos os traumas inerentes a uma palmada no rabo, a hiperactividade anexada a falta de respeito, a personalidade forte confundida com falta de educação. Por outro lado, tentamos não te colar aos nossos próprios desejos, frustrações ou projectos, que eram da nossa e não da tua vida e deixámos-te escolher sempre o caminho, consciente que tudo na vida tem consequências. Tropeçaste algumas vezes (inevitável) para que te fosse possível interiorizar isso e fizeste-me perder muitas vezes a paciência, porque mãe que é mãe é uma chata do caraças e filho que é filho serve para atazanar o juízo.

Tornaste-te nessa pessoa confiante e segura que, mesmo que chovam canivetes, acha que vale sempre a pena procurar uma saída porque ainda nada está perdido. Alguém que faz da vida uma aventura deliciosa que te coloca no rosto esse olhar expressivo e um riso contagiante.

É a ti que cabe o mérito de saber usar tudo que te ensinaram, tudo que aprendeste por ti próprio e tudo que és. Por isso, em qualquer dos momentos em que te elogiam, não é orgulho que sinto, mas reconhecimento por transformares o meu acto de puro egoísmo num permanente prazer nos 365 dias do ano em que as tuas vitórias são a minhas vitórias de mãe.

num instante de tempo

2010-04-29T18:06:00.004+01:00

Saltitou sobre o tempo da melodia traquina e dançou nas letras feitas de magia, no baloiço da fantasia, no riso de uma corrida. E brincou como uma criança endiabrada.

Estacionou sobre o tempo dos sonhos e loucuras, das ilusões e devaneios que fazem os cabelos voar ao vento, as pernas tremer e o amor florescer. E sentiu como jovem embriagada.

Parou sobre o tempo da pedra sobre pedra, do sério circunspecto, das palavras medidas, das lutas, das escadas que se sobem e descem como copo que se enche e logo vaza. E dançou como ser extasiado.

Sento-me sobre o tempo do tempo, da memória intemporal de uma melodia traquina feita de loucos sonhos que tornam a pedra mais firme. E do eterno místico secular faço o mítico tempo em que me sento e delicio-me como ente afortunado.

lol

2010-04-26T14:04:00.003+01:00

Cheira tanto a falsidade parva, a vingancinha inútil, a provocaçãozinha barata... que só conseguiria ter vontade de rir, não fosse o triste que é haver gentinha tão oca

distância entre tudo e chichi

2010-04-19T23:30:00.004+01:00

Quedo-me a pensar qual a distância que separa amor e sexo… quando aliados conjugam tão bem como peixe no mar ou estrela no céu. É como aquelas noites de luar, fogueira na praia, temperatura amena, em que tudo está perfeito. É como uma cama feita por medida onde nos aventuramos loucamente. É a brisa no cimo da montanha a acariciar-nos os sentidos. Melodia encantada que nem precisa ser cantada. É como a magia do silêncio que diz tudo sem palavra. É como contrariar a matemática e dois ser igual a um. É sublime. É tudo.

Mas… e quando o primeiro é ausente?... É bom. Ora bolas, obviamente que sexo só por si é bom. Basta que nenhuma das partes seja completamente desprovida de habilidade. Claro que é bom. Tão bom como satisfazer qualquer outra necessidade fisiológica. Fazer chichi depois de horas aflitinho. Pois… é bom.

curiosamente há quem chame o mesmo a ambas as situações…

é como contentarmo-nos com o chichi